Je sais plus où j’avais lu ça mais je me raccroche à l’idée que ça doit peut-être être vrai.
Je suis coincée dans un espace temps qui n’existe pas, dans cette nouvelle maison que je connais si bien pourtant, et je flotte, là, je sais plus trop si je suis ici ou ailleurs, surement entre les deux, ce qui est sur c’est que je suis au bord du précipice, j’ai mon parachute dans le dos, je sais qu’il est bien accroché et que je risque rien mais j’ai encore peur de sauter – j’ai peur de sortir du lit, d’aller m’habiller et de repartir dans ma vie, comme si de rien n’était.
C’est pourtant ce qu’il faut faire, c’est pourtant ce que je vais être obligée de faire, dans 1 minute et 30 secondes exactement. Parce qu’aussi grande soit l’impression que je pourrais toujours vivre dans cette bulle, ne jamais en sortir, ne jamais quitter cet appartement – aussi fort est le sentiment que ça sera insurmontable, je sais que j’ai fait pire que ça – je sais que rien n’est insupportable à ce point là.
J’aimerais être dans cinq ans, me retourner et rire de ce qui vient de se passer.
