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On se parle tout le temps, aujourd’hui je sais pas pourquoi on en était tous là, tous les gens dans la rue, dans la Fnac, dans le métro, sur le chemin du bureau – une femme avait emmêlée ses écouteurs, « oh putain ça m’énerve ça » – et moi aussi, sauf que j’ai un peu honte, c’est un drôle d’anglais qui me vient en tête, je m’engueule avec des gens quand je suis toute seule, et j’imagine les réponses dans ma tête, et je continue, c’est à bâtons rompus, et à un moment je m’arrête, parce que c’est ridicule, et en anglais (ça me fait ça à chaque fois que je lis en anglais, comme là c’est le point de vue d’un enfant de neuf ans, ça match assez bien avec mon niveau).
D’autres fois c’est dans ma langue maternelle bien sûr mais tout de suite ça devient moins poli, on passe de l’engueulade du dimanche à la grosse crise du samedi, je jure toute seule comme tous ces freaks qui font si peur quand on les croise – mais j’imagine qu’avec mes cheveux longs et mon simili cuir rouge, je passe quand même mieux que le mec crado avec ses espadrilles trouées.
Entre deux crises de folie passagère, je mors mes ongles encore pire qu’avant, et j’ai mal, au bout des doigts – ça me rend vivante.
Entre deux notes de musique, je sais jamais si c’est pour moi ou si c’est pour nous, je crois que c’est pour moi, et qu’il faut que j’arrive à me dire que c’est bien aussi que ça soit pour moi, alors je fais sonner les tomes et je chante en anglais, même si ça ressemble trop à nous par moment, et même si c’est complètement moi au fond.
En fait, à chaque fois que le nous #fail, j’essaie de faire en sorte que le moi #win. Alors je prends ma guitare et je passe à autre chose. Jusqu’à la fois d’après (y’a toujours une fois d’après, jusqu’à ce qu’il n’y en ait plus, j’attends encore que ça arrive).
Sous la peau et au bout des doigts, en intraveineuse, it’s extremely loud and incredibly close.