La plage arrière

C’est un peu comme si j’étais embarquée de plein gré dans un road trip. Au départ, on est heureux, on part alors c’est toujours grisant. Et puis le voyage s’allonge… s’allonge… La discussion, d’abord vive et enjouée, est retombée, et sur l’autoroute il pleut. Alors je regarde derrière, d’où l’on vient, d’où l’on fuit. Pas devant, non : je reste bloquée sur la plage arrière.

Je me demande toujours si je suis au bon endroit. Si cette impression n’était pas aussi persistante, je ne la remarquerais pas. Mais voila : quoi qu’il arrive, comme un air de déjà vu, elle revient, inlassable, toujours aussi vive. Alors je prends mon mal en patience – j’apprends la frustration, je serre les dents.

C’est presque rituel. J’ai l’impression de me détacher complêtement de mon corps, et de m’observer, de loin. Je juge peut-être un peu sec. Mais je me regarde, et je me demande ce que je fous là, pourquoi encore une fois, je ne suis pas ailleurs. Là-où-ça-se-passe. Là-où-ils-sont. Comment on change ça ? Quand est-ce que j’arrêterais d’être le spectateur de la vie des autres ?

Et puis j’éteins la lumière.

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